Es lo que hay

Creo que empiezo a tener la vida que me gusta.

O quizás que me empieza a gustar la vida que tengo.

Y a veces, y a ratitos, también todo lo contrario.

(echo de menos siempre algo, por mucho que llegue a tener.

Será tonto el ser humano que en vez de mirar lo que tiene se pone a pensar en lo que dejó atrás para conseguirlo, o lo que nunca podrá llegar a tener... Ainsss, no hay remedio...)

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¿Bellas Artes?

Ya sé que llego con retraso, que quería haber publicado este post cuando se hizo la entrega de premios, pero como últimamente me viene pasando, cuando quiero, no puedo; cuando puedo, no me apetece o no tengo los medios.

(Siento los enlaces, hubiese preferido otros, pero desde aquí no tengo acceso a las páginas de periódicos. Es curioso, no nos dejan leer las noticias, pero sí entrar en Facebook, la Coctelera, etc...-menos mal- ¿Será por aquello de que la información es poder...?)

Mientras en este país se galardone a un torero con una medalla a las Bellas Artes, no me da opción a pensar otra cosa que no sea que algo falla en la manera de pensar del españolito medio, o de quienes nos representan que se han atrevido a hacer tal cosa.

El toreo, una de las Bellas Artes... El maltrato animal, algo digno de contemplar como si tratase un cuadro de Velázquez. El sadismo hecho belleza. Y me pregunto yo qué entenderán por arte quienes se la concedieron.

Mientras comparen a Francisco Rivera Ordóñez por su "labor", con trabajadores y artistas, éstos sí, de la talla de Miguel Bosé o Imanol Arias, decidme, hacia dónde estamos yendo...

Viva la música, la pintura, el cine, la fotografía, la literatura, el deporte, el diseño y la moda... Tantas y tantas cosas bonitas y productivas que el hombre puede hacer. Pero, por favor, NO se puede comparar la matanza de animales con saña a todas esas maravillas que el hombre es capaz de crear y que llamamos arte.

Menos mal que en Cataluña a alguien se le ha encendido la bombillita y van a intentar poner un poco de cordura en todo ésto. Cuentan con el apoyo de al menos 180.000 ciudadanos que donaron su firma para que se planteara en el Parlamento catalán la prohibición de la Fiesta Nacional (no sé de qué nación, porque no de la que a mí me representa)

Si eso fuera cierto, si saliese adelante esa ley, sería un cambio revolucionario, histórico. Como cuando los leones dejaron de comerse a los cristianos, que también era un espectáculo tradicional (la excusa que usan los defensores de la actual exhibición de muerte y ensañamiento hacia el animal, que es espectáculo y tradición), y no por ello se ha conservado hasta nuestros días, porque hay que reconocer que había un mucho de sadismo y vísceras, y no sé si arte (quizás a algún león de diesen la corona de laureles a las Bellas Artes por haberse zampado de una forma tan bonita y espectacular a algún que otro cristianito...)

Ojalá fuese cierto, que llega ese día en que se da un paso adelante para acabar con esta tradicional barbarie. Como cuando las mujeres, a las que tradicionalmente se les podía pegar, encontraron un lugar donde ejercer sus derechos, unas leyes que las amparaban. Para cambiar tradiciones no tan respetables sólo hace falta un cambio de mentalidad. Y eso, tan fácil de decir, es tan difícil que suceda. Pero ojalá Cataluña dé el primer paso con la prohibición de las corridas de toros y nos dé al resto de España una lección de civismo, y de enfrentarse a cosas que no tienen ni pies ni cabeza a pesar de saber que puede no ser una decisión popular... Aunque estoy convencida que con decisiones así se ganarían más votos de los que se pierdiesen.

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Vuelta número tropecientas

Cuando decía que me iba a ir de vacaciones no estaba pensando en desaparecer del mundo. Bueno, a veces sí lo he pensado, hacerlo por un tiempecito, pero sin llevarlo a la práctica. Aunque no era ahora ese el caso. Las rutinas me están comiendo, y he olvidado meter La Coctelera entre esas rutinas, muy mal por mi parte...

No sé, a veces pienso que hubo un punto, una chispa que saltó, que no tiene nada que ver con ésto, que hizo que me alejase un poquito del hecho de venir por aquí, de escribir con la asiduidad con la que lo solía hacer, con ese gusanillo que no me dejaba marcharme... Y muchas veces no tengo nada que decir, o tendría tantas cosas que decir que no sabría por dónde empezar, o muchas tonterías que contar, o grandes cosas que callar..., pero con tanto cariño como ha generado esta página, la gente que conocía gracias a ella, me es imposible prescindir de ella, y voy y vuelvo, y me marcho y vuelvo de nuevo.

Y ahora, precisamente ahora, que decidía tomar las riendas de mi tiempo libre, y no sólo aprovecharlo llenándolo de actividades, sino también de creatividad, que la echo de menos, ahora me surgen oportunidades en forma de imprevisto que truncan esos planes. Reestructuración del tiempo. A modificar planes y aspiraciones toca.

La oportunidad viene en forma de oposición, que estuve dudando de presentar solicitud o no, pero que al final  decidí que no pierdo nada por echar papeles y luego ya se verá. Me vendrá bien para motivarme a estudiar, aunque no son las oposiciones a las que yo me hubiese presentado, porque son en la comunidad que trabajo actualemente, pero no en la que he encarrilado mi vida hace algo más de un año (donde vivo, donde está mi propia casa, donde está mi familia). Me las tomaré como un entrenamiento. Sin presiones, pero sin ceder. Porque si no, siempre encontraré alguna (para mí) buena excusa para no presentarme. Excusas al fin y al cabo (a veces pienso que me encuentro tantas buenas excusas porque no tengo motivación para presentarme, incluso llego a pensar si realmente quiero aprobarlas...)

En fin, que me pierdo por las ramas... Y es que ahora no era buen momento para escribir: llevo muchas horas de trabajo a las espaldas, estoy cansada, sin ganas de pensar, de escribir y releer, perezosa... Sólo quería decir que sigo viva. O algo así...

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Cómo demonios se hacen unas maletas en estas fechas

Mañana debería estar haciendo una maleta de bikinis y shorts, y en su lugar creo que van a ir las primeras mangas largas y zapatos cerrados. No me doy cuenta de que septiembre es verano casi todo él pero que, a la vez, al final es ya otoño, y otoño significa vuelta al frío, al cole (porque yo también vuelvo al cole), a las rutinas, y no vacaciones en la playa.

El lugar, curiosamente tras haberlo meditado mucho, fue una decisión precipitada. De haberlo pensado mejor hubiese elegido el norte, o un multiaventura (yo tenía muchas ganas, pero es que él no es tan aventurero como yo), un lugar de interior bonito de conocer, o lo que fuese. Pero no una playa de septiembre en la que no hay nada más que hacer que playa, todo éso si el tiempo es algo más benévolo de lo que está siendo en los últimos días. Porque casi ni playa me temo que tendremos...

Habrá que llevarse libros, y el portátil, y paseos por la playa, y aceite de masajes, y ganas de un café en una terraza aunque no sea en tirantes, y un mapa para ver qué sitios podremos visitar, y ganas de estar juntos, de volver a conocernos, y música; y té, para que en el peor de los casos me siente en el suelo, junto al ventanal, y con mi taza calentita vea la lluvia caer... Aunque tengo esperanzas de poder hacer mucho más que eso.

Ya sé que me gusta llevar la contraria, que cogerme las vacaciones en estas fechas pudiendo elegir es sólo un síntoma más de ello, pero recordadme que el año que viene no pase de la tercera semana de septiembre para poder disfrutar de mi veranito, que siempre acabo disfrutando primaveras tardías y otoños tempranos....

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Quien la persigue...

Cuando quiero algo, me pongo cabezota hasta que lo consigo. Claro, que si lo consigo, ha merecido la pena ese esfuerzo. Si deseara con tantas ganas aprobar las oposiciones como ir al concierto de Nek, seguro que habría quedado la primera...

Busqué un compañero para que me cubriese esta tarde-noche, reservé hotel, hice maletas, y allí que me planté. Sabía que no sería el concierto de mi vida, porque a mí lo que me gusta es escucharlo en italiano (iba a hacer un poco el ridículo no sabiendo ni una letra, porque nunca las escucho en español), pero sólo el hecho de verle cantar allí en directo me habría merecido la pena.

Paseando por la ciudad llegamos al escenario casualmente cuando estaban ensayando. A lo lejos pensé que era sólo la banda, pero a medida que nos acercábamos pude ver que también estaba él. Corre que te corre, busca la cámara, no, leches, que se va, ¡no te vayas!, "¡non te ne andare ancora!", pero él saluda con un "bueno, chicos, dentro de un rato nos vemos", y coge el camino hacia el backstage. Y a mí, que entre tanta carrera y tanto nervio, no me da tiempo a sacar la cámara cuando lo tengo a menos de diez metros de mí...

Pero llegados a este punto  yo no me iba a rendir tan fácilmente, no... Seguí sus pasos hacia el backstage con la mirada, y con algo más que la mirada, porque vaya carrerita, hasta que llegó a una valla recubierta con una lona y no lo pude ver más. Rodeé la valla para buscar un hueco por donde verle, una zona más en alto que me facilitase la vista, y al fin di con el lugar desde el que al menos pude verle a lo lejos.

Estaba bajando las escaleras, y lo llamamos. Yo no veía casi nada. Mi chico, que me saca una cabeza, no le perdía de vista y lo llamó: "Filippo, un attimo!" Él hizo un gesto como de "espera" mientras hablaba con otras personas, y poco después se encaminó hacia la zona de la valla donde estábamos (todo ésto retransmitido, porque yo seguía sin ver nada desde que bajó del escenario) En ese momento, mi reportero particular de la jugada me dijo "corre, corre, que me ha visto y viene a por tí". Y corrí hacia allí.

No me lo podía creer mientras me acercaba, menos aun cuando le ví aparecer. Abrió la valla, le pedí por favor si podía hacerse una foto (supongo que el saber italiano ayuda a empatizar), se agarró a mi cintura bien estrechito (insisto, he dicho "se agarró a mi cintura", y no "me agarré a su cintura"), yo aproveché el momento para sentirlo un poco más cerquita, dejé de babear para la foto (de sonreír era imposible), y de lo que no pude dejar fue de temblar durante no sé cuánto tiempo... En cuanto nos hicieron la foto se volvió a meter para dentro. No me lo podía creer!! Había salido sólo para hacerse la foto conmigo, y lo había tenido tanto cuan cerquita me hubiese permitido el que nos hacía la foto (que por mí, algún acercamiento más no me hubiese importado)

Uno de mis mayores sueños hecho realidad. Lo era sólo poder ir al concierto, cuanto menos la exclusiva de tenerle cerquitísima y sólo para mí en esos momentos, que salió para hacerse la foto sólo conmigo!

Después de ésto, señores, qué me queda por pedir...

Menudos ojazos calza...

¿Es o no es para salir temblando de allí...?

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¿Y yo qué hago aquí cuando podría estar allí...?

Anoche, ya bien tarde, me enteré de que en un par de días mi amado Nek (bueno, amado... no confundamos amor con sexo...) da un concierto en España, el único hasta ahora, que yo sepa, en el país. Y yo precisamente ese día estoy trabajando. ¡¡Mierda!! ¿He dicho mierda? Joder, ¡¡MIERDA!!

De haberlo sabido unos cuantos días antes me hubiese pedido el día, que yo por Nek voy donde haga falta, aunque sea al borde del mundo con medio pie fuera, más aun si me encanta cual rata de Hamelin con su "Notte Bastarda" (chiquillo, no lo hagas, que esa canción es muuuu peligrosa, y ya sabes que yo soy muuuu sensible, y que no puedo, que si me la cantas me derrito y no voy a tener más remedio que dejarme acariciar por más que melodía y palabras....) Que lo mismo no hace falta ni que me cante, que sólo con esa mirada ya me encandila, pero si hace falta, sigo tras la flauta hasta caer por el barranco...

Para colmo ¡es gratis! Y para re-colmo, me he podido enterar de que un buen y querido amigo va a ir (mucho vas a tener que hacer para que te perdone que no me hayas avisado con tiempo, empezando por tropecientas fotos del concierto -las quiero bien cerquita-  y escuchar algún minutito vía móvil el directo... Pero te vas a tener que esforzar para compensarlo... Un autógrafo con dedicatoria no será posible...? Total ya lo conseguimos en otra ocasión con otros cantantes y casi sin querer... Te vas a tener que esforzar, sí...)

Aun estoy dándole vueltas y más vueltas, pensando en cómo poder escaparme, cómo convencer a algún incauto de que me cubra el domingo para poder disfrutar de esa "Noche Bastarda", de esos "Attimi", para plantarme allí, sin saber dónde quedarme, cómo organizarme, qué voy a hacer, ni tener plan alguno...  Sin llevarme poco más en la mochila que la tremenda ilusión que tengo por verlo en concierto...

Que, además, no he ido nunca a un concierto suyo... A la vejez, viruelas, y estoy haciendo ahora todas esas cosas que me salté hacerlas en aquellos años de juventud, y asistiendo a todos esos conciertos que me hubiese tocado ir cuando era más jovenzuela  (vaaale, no tengo tropecientos años, pero ya tengo "cierta edad" para ir pensando en dejar de hacer todas esas locuras juveniles... O mejor, quizás no...)

Lo malo es que no voy a tener que preocuparme demasiado por ello, porque es prácticamente imposible que a estas alturas tenga opción alguna de pedirme el día y estar libre para poder ir. Buaaaaaah...!!!!!

Aunque de ilusión también se vive...

La parte buena (quien no se consuela es porque no quiere) es que así al menos tendré la excusa para en cualquier momento cogerme un vuelo de bajo coste y plantarme en Italia un día, para verle y escucharle cantar en italiano, que es como realmente merece la pena... (aunque para verle no hace falta que cante en italiano, ni en español, ni siquiera que hable. Joío!)

Aquí tenéis un ejemplo en español

Aunque lo prefiero mil veces más en italiano, me dice mucho más la letra, más intensa, con mucho más significado (y más "mala" intención, diablillo...):

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Durante estas vacaciones...

• Me ha salido mi primera cana. Lo descubre mi pareja justo en la boda de mi ex. Aunque esta boda fuese muchísimo más una alegría que un disgusto. El disgusto hubiese sido que siguiésemos juntos. Pero es que los 30 no perdonan, y menos aun con la de disgustos que me han traído desde que los cumplí.
• He cogido casi todos los medios disponibles para llegar a Francia: coche, avión, autobús, tren... Es lo que tiene viajar de pobres.
• He estado por primera vez en un hotel de cinco estrellas, en la playita. Es lo que tiene encontrar ofertas, porque seguían siendo las mismas vacaciones de pobre que las de antes. Así que deduzco que además de la primera,será también la última vez en mi vida.
• He pagado más por el sobrepeso de mi maleta que por el billete de avión de dos personas. Y eso que sólo me pasé 4'5kg. (cabrones de Ryanair, que tienen el límite en 15kg!!) Si me llegan a cobrar por el sobrepeso que cogí comiendo en la playa, seguro no me dejan montar en el avión. Y si no me llega a avisar un amigo, que lo vivió en propias carnes tal atraco, también me cobran 40€ por no facturar online. Vamos, que he descubierto de dónde sacan lo que directamente no ganan las compañías aéreas de Low-Cost.
• He comido mucho y bien, y también mucho y mal. He echado de menos verduritas y fruta, quién me lo iba a decir. Y no sé cómo me las he arreglado, que no he probado la cocina francesa! (bueno, los deliciosos crepes de Nutella de Nimes lo compensaron todo...)
• He dado con una nueva ecuación: 2 meses sin gimnasio + 2 semanas de vacaciones + comer como una bestia + alimentación desequilibrada + estar tumbada sin hacer ni el huevo = Operación antibikini (con el trabajito que costó la operación inversa, y lo pronto que se van los resultados...)
• He estado tirada más de hora y media en el aeropuerto de Reus esperando mi autobús hacia Barcelona Sants después de que se llenase el primero, esperase estoicamente bajo un sol de justicia la cola para el segundo, y se me colasen la gente que estaban en la sombra para llenar de nuevo el segundo autobús. Nos dijeron que mandarían otro. Y llegó un microbús preguntando por nosotros. No nos cobró a ninguno (algunos habían comprado el ticket en los autobuses en los que se quedaron sin plaza, y otros, como nosotros, viajamos de balde). Eah, pa compensar mínimamente los 60 euracos del sobrepeso de la maleta.
• Nada más llegar a la estación de Montpellier me pide el primer cani francés que me cruzo dinero. Y no le bastó con mi "Je ne comprends pas" a la española, que me lo pidió también en inglés. Pero no supe cómo se dice "no tengo" (me lo ha robado Ryanair)
• He repasado media vida, literalmente media, junto a mi mejor amigo sobre las aventuras que hemos vivido en nuestro grupo desde que nos conocimos, con palabras y con fotos, recordando y volviendo a reír.
• He hecho de enfermera particular de este amigo y su dolor de muelas. Ha pasado de incrédulo de las medicinas naturales a agnóstico, puesto que vio que la digitopuntura no daba mal resultado (mejor aun que el paracetamol que estaba tomando a falta de otra cosa)

• Hicimos una pequeña excursión al Gouffre de l'Oeil Doux à la montagne de la Clape, una espectacular sima junto a un macizo rocoso de altura considerable. Estábamos avisados de que el lugar era peligroso para el baño, que ahí había desaparecido gente, pero no imaginé que también lo fuera tanto subir como acabamos nosotros subiendo sin darnos cuenta (queríamos verlo desde abajo, pero nos equivocamos de camino) Desde allí arriba, a un metro del borde de una caída sin posibilidad de salvarse, y sin vallas para evitarlo, he sentido la mayor sensación de vértigo de mi vida, acompañada de saber que un mal paso, un resbalón, podría acabar con la vida de cualquiera de nosotros. En ese lugar vivimos un rescate en directo. Escuchamos sirenas de bomberos, y pudimos divisar entre las rocas de abajo a alguien que estaba siendo asistido. Ahí sentí más miedo aun sabiendo lo que nos podría haber pasado. Cuando nos marchamos nos cruzamos con alguien que acompañaba a esa persona, y nos dijo que estaba bien (a pesar de que a mi parecer todo indicase lo contrario), por si otros acompañantes que nos encontrásemos por el camino preguntaban por él. Cuando cogíamos el coche de vuelta, nos sobrevolaron dos helicópteros en dirección al lugar del accidente. No supimos más. Me hubiese gustado saber que realmente no había sido nada grave, que cayó de una altura mínima y podrá recuperarse sin problemas. Imagen ampliada del círculo rojo (rescate), todo lo que dio de sí el zoom. A la altura que estábamos, no se tendrían ni que haber molestado los servicios de emergencia de haber sido alguno de nosotros (de hecho me pregunté si mi seguro cubría la repatriación...)
• He viajado en tren el mismo día a dos ciudades diferentes: Avignon y Nimes. Y casi me quedo en tierra en la última cuando no encontraba manera de comprar el billete. Las taquillas cerraron a las ocho de la tarde, y los vigilantes nos mandaban comprar los billetes en unas máquinas que sólo aceptaban una tarjeta francesa. Había una que también aceptaba monedas, pero aunque hubiese tenido 16€ sueltos, puesto que no aceptaba billetes, ese día no funcionaba. Así que me indicaron que hablásemos con el revisor. Una vez en el tren, nerviosos porque no sabíamos qué podría pasar, buscamos al revisor, que por suerte hablaba español y le explicamos lo sucedido. Nos quiso tranquilizar, nos dijo que no nos preocupásemos, que nos sentásemos, y se marchó. Pensé que volvería para cobrarnos él el billete, pero no volvió. Llegamos a nuestra parada y el viaje, sin querer, otra vez como en Reus, nos volvió a salir gratis (ya nos quedaba menos para amortizar los 60€ de más de Ryanair...)
• He pagado 48€ de tren, ida y vuelta por persona, para pasar una mañana, cinco horas, en la preciosa ciudad de Carcassonne. Menudos precios se gastan en el transporte estos franceses (ya no recuperamos ni de coña lo de Ryanair...)
• He conocido en Francia a un legionario español, miembro de los Ultra Sur, cabeza rapada y tatuaje de una calavera con las siglas U.S. en el brazo, descenciente de una familia franquista, y he sabido, me han contado, que ha matado en Afganistán. Lo que no he podido entender es qué ha podido ver en él su novia, una guapa francesita de 19 años de lo más dulce y encantadora, no me pegaban ni con cola. Ya sé, la típica respuesta, me lo estoy viendo venir... El sexo no lo es todo, ¿no? Aunque con 19 años puede que esté cerca del todo... Yo de todas formas sigo preguntándome qué habrá visto en él que pudiera enamorarla a ella...
• He vivido la fiesta de la música, una de las pocas noches, por casi no decir la única, en la que los franceses se echan a la calle, llenan todo de un ambiente increíble y se quedan despiertos hasta la madrugada. Por unos momentos he llegado a pensar que estaba en España...
• Di de casualidad en unos grandes almacenes con la presentación del nuevo disco de Superbus, un grupo que debe ser bien famoso allí. Se estaban publicitando a través de un miniconcierto/firma de discos... Sonaban bien. ¡Y gratis!
• Me han echado de una iglesia en Narbona por llevar falda por encima de la rodilla. El único día que me la puse, tiene narices. Sentí impotencia al no poder explicarme, diciendo que a pesar de la falda yo respetaba mucho más que esos a los que les suena el móvil dentro o hablan a voces...
• En el avión de vuelta un azafato nos ha querido vender la moto de que había una famosa en el vuelo, y al final resultó ser una estrategia de venta de unos "rasca y gana" (sí, la famosa era la tarjetita esa). Hasta le compuso una canción con la melodía de "Una rosa y una flor" para conseguir más ventas. Eso sí, tuvo el efecto deseado, y entre aplausos el rasca y gana se vendió mucho más que a la ida, cuando se anunció con aquella monótona voz (aun me cuesta creer que se pusiese a cantar por la megafonía...)
• Y os he echado de menos. Pero ya estoy aquí...

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Intentando dormir la mona en un tren

En el tren de vuelta una voz igualita a la de Bebe, la cantante, el mismo tono, el mismo acento, me traladaba los oídos. Hubiese jurado que era ella de no haberla visto. Hablaba por el móvil en el vagón en un volumen un tanto molesto, como si no le importase el ruego de limitar su uso a las plataformas, el resto de los viajeros, ni que nos enterásemos de su conversación.

Yo quería dormir, tenía algo de resaca, había dormido bien poco gracias a ese sol tan madrugador que se colaba a través de las rendijas de la ventana, y en mi tontunez alcohólica no reaccioné para saber que sólo me hubiese bastado bajar la persiana para conciliar el sueño de verdad.

Este doble fónico de Bebe, una joven morena de rasgos algo agitanados, y risueño acento extremeño, como buena Bebe que se precie, se empeñaba sin embargo en no dejarme pegar ojo en el vagón, y en que todo el mundo supiese que el taxi del aeropuerto le había costado setenta euros, lo repitió cuatro o cinco veces mientras se reía por no llorar, y otras tantas cosas que no recuerdo porque no tenían para mí el mínimo interés, aunque con tanta insistencia en ser oída terminó por recabar nuestra atención, incluso alguna que otra sonrisa al viajero que se encontraba frente a mí, que parecía entretenido con sus conversaciones.

El móvil no fue suficiente, parecía que había comido lengua, y tras hablar con varias personas por teléfono, cogió por banda a otra viajera desprevenida, para amenizar su viaje, el de la viajera, y quizás el del resto que íbamos en el vagón.

Pudimos saber que venía de Alemania, donde había estado viviendo durante tres meses, y que cómo iba a aprender  ella el alemán, con lo difícil que era; extrañamente se enorgullecía en decir que ni una palabra en esos tres meses.

"Bueno, sí, sólo 'dankesun', o algo así que decían cuando se iban", dijo. 

'Dankeshen' me repetí mentalmente por lo bajito mientras el viajero de enfrente no paraba de sonreír tras cada mini-burrada que le oía soltar con total convencimiento y espontaneidad. "Dankeschön", y yo no estuve en Alemania y aunque sólo supiera cómo se escribe gracias a Google, pero al menos sabía que servía para dar las gracias.

"También dicen 'achún' cuando se van", añadió, como el que dice la onomatopeya de un estornudo. 

Otra vez gracias a Google pude descubrir que se trataba de la palabra " tschüss", "adiós" en alemán, porque de alemán tengo menos idea que ella, aunque sepa decir lo imprescindible: "gracias", "de nada", "te quiero" ¡Ah!, y "sacher", aunque la deliciosa tarta sea de origen austríaco. Lo suficiente para ser educada, no morir de hambre y llevarte algún buen recuerdo...

Gracias a ella he sabido también que "en Alemania" hay dos aeropuertos, "el de Alemania", y otro que está a 40km. Al final pude descubrir que "Alemania" era Berlín. Me sacaba sonrisas por ser tan espontánea, me recordaba hablando a un niño pequeño, con tanta inocencia repitiendo lo que le ha parecido oír por ahí, a la vez que me apenaba el que no tuviera tan limitaditos sus conocimientos, y tan pocas ganas de ampliarlos, hasta enorgulleciéndose de ser así...

En fin, que no sé qué hizo en Alemania para saber tan poco de este país, pero en unas horas de Fiesta Coctelera y con resaca encima yo recordaba mucho más...

(Joooo, y yo por qué no salgo en el libro después de 3 añitos coctelereando...?? No es justo   )

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